камень к камню ложится лес, демон к демону лягут мысли: мир неровный, дрянной, двугорбый, и таким как ты, конёк тут места нет. полынь знает это. видит. чувствует. даже лучше тебя, пожалуй. ты весь — жидкое золото и медовый воск. за твоей спиной дребезжат миры, из груди прорастает смех. ты приносишь моря из других эпох и миллион новых сказок. ты, конёк, сам сказка. потому полынь и убегает. прячется в растущих тенях, папоротником оборачивается и отзывается горько-терпким вкусом на самом кончике языка. куда ей до тебя, если одной лишь искры хватит, чтобы она вспыхнула яркими языками пламени?

полынь не выходит на луга уже не_помнит_сколько, столько же времени не перебегает вытоптанные маршруты клановых, чтобы не дай бог не попасться тебе на глаза, и надеется лишь, что скоро станет легче, потому что так — лучше.

ложь.

а потом лес произносит твоё имя, и у полыни внутри всё сворачивается в тугой узелок. она бежит наугад, не разбирая дороги, и молится: «только бы обошлось, только бы успеть», и впервые сердце в груди стучит так громко, отбивая неровный ритм.

не будил бы лихо — оно живое, — если вместо горя искал покой.
если хочешь выжить, уходи на цыпочках, на носочках.
но раз уже нащупал ногами вход, не буди, пожалуйста, это лихо.
уходи, пока ещё как-то можешь уйти.
коль увидишь вдруг лачужку, прикорнувшую в корнях — обходи, как колючий капкан, что будит древний страх. обходи, не возвращайся, замолчи да не гляди: здесь таится то, с чем тебе не справиться даже собственным светом, конёк.

пей воздух, дыши солнцем, целуй озёрную гладь и растягивай миг золотистой карамелью, живи. оставь полынь лесу, просто оставь её, не ищи и не вздумай звать по имени. но ты делаешь шаг за шагом, и деревья за твоими плечами сходятся, а на землю ложится молочно-сизый туман.

темнота не снаружи, конёк. она уже внутри.

и прежде, чем сделать ещё один шаг, полынь поймает твоё запястье, обхватит крепко-крепко холодными пальцами и нахмурит брови сильнее обычного, зеленью заглядывая в небесные глаза.

— тебе нельзя здесь. уходи, — кто-то засмеётся в самое ухо, и смуглая кожа покроется россыпью мурашек.

нет, теперь не уйдёт. ты ведь, полынь, сама не хочешь его отпускать, а значит пусть остаётся.

[icon]https://i.imgur.com/1cn7QmG.png[/icon]

Отредактировано Полынь (2021-02-21 14:00:10)

собственное имя звучит колокольчиковым звоном; собственное имя ощущается чем-то пряным. полынь губы в тонкую нить превращает и ёжится едва заметно: странно это всё.

ты, конёк, для полыни несёшь только бедствие. ты — аконит. она кормит стаю бесов, а бесы едят боль и душу вместе с нею. водят хороводы да жгут огни до самого неба, подкидывая в них кость за костью; так до тех пор, пока однажды ничего не останется. пиршество во время чумы.

— не нужно было тебе сюда приходить, — не нужно было её искать. у неё в голове — бураны, в подреберье — дикость. у тебя за плечами — крылья. а теперь да поможет ей бог_удача_чудо не сойти с нечётких, испещрённых останками троп; девчонке, что раньше срока в гроб упала.

полынь смотрит в его глаза, искрой синего аметиста опоясывающие, и ей кажется, словно она знает куда идти. кажется всего на секунду, на предательски короткое мгновение, дающее столь ненавистную надежду.
не смотри ты на неё так пристально, конёк.
не надейся увидеть того, чего в ней нет.
не иди за ней; оставь, брось, беги.
и забудь.

полынь вот пытается. выкинуть из головы твой образ и не вспоминать, держаться как можно дальше, ещё дальше, но ты ведь настырный. липнешь к ней как репейник и никак не отпускаешь.

(а она, глупая, и не против.)

и сейчас впереди — только ночь, только лес и скрипучие ветки. и голодные звери, и запах большой беды. рассвет не скоро, и не скоро ещё ночлег. впереди — только ряды чёрных стволов. обернешься — почувствуется потеря — и дойдет до тебя, что тишина не звенит, не поёт в верхушках древесных. обернёшься — и может теперь увидишь, что же ты натворил.

— нет, конёк, — мотает головой отрицательно, а у самой взгляд из стороны в сторону скачет, пытаясь зацепиться хоть за что-то, что можно назвать спасением. — не найдём. потому что лес так не хочет.

а раз он не хочет, то иначе не будет.
не может быть.

— зачем ты пришёл? — сжимает руку крепче и тянет за собой, ориентируясь по памяти, но лес её словно обманывает, дразнит, наказывает. — сам же не хуже меня знаешь, куда можно ходить, а куда — нет. со мной-то ничего не станет, но ты...

что-то вдруг перебьёт её голос своим шёпотом и полынь присядет на корточки, округлит спину и воздух носом потянет, будто зверь какой.

«наберись смелости и мужества уяснить,
что в человека, как в реку,
нельзя нырять,
дурочка.»

— ты здесь и погибнуть можешь, конёк.

и полынь ничего не сможет сделать, кроме как биться в агонии и выскребать своё же сердце.

[icon]https://i.imgur.com/1cn7QmG.png[/icon]